Estuve entrometiendo las manos en las fotos de infancia, pero nada digno aparece.
Me piden señas y digo que cierren la boca.
Sólo tengo para agregar que una de las manías más explícitas consistía en tirar de un zoquete blanco enrollado bajo del talón. Una pirueta de loro en el andar.
Ya en la madurez conservo ese gesto de tropiezo sistemático que recuerda las nervaduras de trama y urdimbre sobre la pantorilla.
Esto ejemplifica las ideas: allí sobre la molestia para luego sobre el status quo.

Allí están y nada dicen. Dicen combinatorias de ello o de aquello, pero no me sueltan.
En la mañana puedo disponer unos hábitos, principios de costumbres y me dejo llevar. Algo rojo.
Será demasiado.
Ese naranja, no. Pero si lo solapara con el verde, profundamente me confundiría con el empapelado. Exito a escala victoriana o posterior, incompatible con casi todos los cuartos menos este.
Maringold es un himno a un cardo, a una yerbera o todo lo que desfile en mi ignorancia sobre las flores. Pero solo las más tiesas se dejan retratar por el antojo de un taxidermista estético y entonces comienzo a pensar de la cintura para abajo sobre qué me puede faltar.